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[*foto: 17 de diciembre de 1979, intervención en el ex Pedagógico, Lira lee poesía y se mete a una piscina sucia. Antonio de la Fuente, el fotógrafo, usa varias veces en mismo rollo y las imágenes quedan superpuestas].
Rebeca Araya,
Esto es solo para ti
Sin devuelta, si quieres lo guardas
No sería la primera vez
Si quieres lo quemas
No será la primera vez pero ahora no te daría ningún bofetonallo, cual le sucedió a una chica de biología hace tres años - se lo merecía, eso no era una casta, era un conjuro, un spell. Cantaban "I put a spell on you" en la radio, no me acuerdo quienes, yo había puesto un spell sobre aquella die-ciochera - luego cumplirá vientiuno, ella lo quemó, se liberó del conjuro, le di un bofetón, al año siguiente no me aceptó el regalo de cumpleaños que le fabriqué.
Esto no es un spell. Es el obedecer a una compulsión, lo que no significa que no pudiera estar escribiéndote aquí en la fuente de soda de la Montt Cerrillos, cerca de depto, mi hogar monacal (etimología: monachos, en latín: solos). Dan las noti-cias en la radio Santiago y se venden cigarrillos y yo todavía no empiezo con la Coca Cola que me fiaron no abro el paquete de Hilton que me compré.
Escribiré aquí, porque allá en el departamento me espera un caos doméstico que expresa pero supera -exagera- mi caos mental, y se brinca a mi cama para que en conjunto con la radio me ponga a pensar en ti y repase la conclusión -de que puedo quererte, puedo amarte, que puedo iluminarte con la luz que a veces se apaga, que puedo darte la paz que no tengo, que tal vez pudiera en una de mis tres botellas de vidrio azul los chispazos de azul violáceo-el color del aura en las películas tomadas con el sistema Kirlian, color azul color suspiro azul. Chispazos de repente, en el aire, algunos metros delante de mis ojos. Spots los llamaría un angloparlante.
Escribir que hoy estuve cerca y supe que podría, que podría, que puedo, que tengo que, que te mereces que no se qué ni cómo ni cuándo, el beso, las puntas de los dedos, el ojo izquierdo en el ojo izquierdo, el poema del gordo mano, la antigua ceremonia, el ritual, la cosquilla, el cosquilleo, la tensión-expansión contracción-relajación el bombeo en la esfera que se dilata en el placer y se funde con la otra: lo que tal vez nunca, experienciado, se ha dando en mi complicada y novelesca vida de poeta, amateur de toutes le clases, como Mallarme dijera, amateur también de coitos y la antigua cere-monia, algo más que amateur de la neurosis y la locura, pro-fesional del aislamiento, yo, solo, encapsulado, con la capucha de mi xxxx invisible, que los que también tiene ojos y pestañas pueden ver para así percibirme como raro, como rayado, como loco, como interesante, como bicho con el cual ocurren pro-cesos que un siquiatra honesto a reconocido como más allá de sus posibilidades de conducirlos o modificarlos.
*la carta no tiene título y el editor de este blog escribió este título solo para tener una referencia.
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